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" Ce fut le dimanche matin, vers mes neuf ans, que m'arriva dans le demi-sommeil de l'aube le signe de la différence des hommes. " Il y a le souvenir d'une odeur, précise, forte, inoubliable : l'odeur des vêtements de la chasse le dimanche, par les matins froids. Une odeur de sauvagine, de plumes, chairs blessées, de sueur et de fumée. L'apprentissage de la sensualité et, déjà, l'expérience du corps de l'autre. Deux mondes se côtoient : le monde des hommes, le monde des femmes. Irrémédiablement, heureusement différents.

Dans Enfantine, on est bien loin des fillettes presque écloses de Valéry Larbaud ou de l'allégresse ludique qui baignait Nous les filles de Marie Rouanet. Ici, en six destins, elle nous mène dans l'implacable univers des filles et des garçons avec cette écriture dont elle a le secret : précise, audacieuse et retenue, à la fois tranchante et charnelle. Des récits pleins de ténèbres et d'éclairs qui nous entraînent de l'autre côté de l'apparente innocence de l'enfance.

A la retraite, Emile, qui a décidé de s'installer dans le moulin de ses parents en Rouergue, est fasciné par le nouveau notaire qui arpente la région, non pas pour racheter toutes les terres, comme cela se dit, mais pour redécouvrir le passé et la mémoire des lieux. A travers un personnage à la fois archéologue, géographe et ethnologue, ce récit évoque un monde rural en voie de disparition.

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« Le regard sur le jardin est une succulence. Par éclairs, dans les feuillages brillent la fraise et la groseille en grappe. Le craquant, l'aqueux, le sucré, le tendre des oignons apparaissent au moment où la suite de leurs queues vertes, ils émergent à peine de terre. La gousse des fèves, pointée comme un gros doigt, la tomate qui blanchit avant de rougir, les tiges rutilantes presque diaboliques de la rhubarbe et de la betterave, le lever de soleil en miniature des radis, sont gourmandises de tout à l'heure ou de demain. » Une splendide méditation poétique sur les jardins et l'intense satisfaction qu'apporte la culture de ces petits royaumes où le temps, le silence sont ramenés à exacte mesure humaine. D'une écriture limpide, dense et lumineuse, Marie Rouanet ouvre pour nous le portillon de bois par lequel on pénètre dans l'étroit territoire du bonheur.